Я раньше видел ясно, как с экрана, Что взрослым стал и перестал глупить, Но, к сожаленью, никакие раны Меня мальчишкой не отучат быть. И даже то, что раньше, чем в журнале, Вполне возможно, буду я в гробу, Что я любил, а женщины гадали На чет и нечет, на мою судьбу. Упрямая направленность движений, В увечиях и ссадинах бока. На кой оно мне черт? Ведь я ж не гений И ведь мои стихи не на века. Сто раз решал я жить легко и просто, Забыть про все, обресть покой земной… Но каждый раз меня в единоборство Ведет судьба, решенная не мной. И все равно в грядущем новый автор Расскажет, как назад немало лет С провинциальною тоской о правде Метался по Москве один поэт.
1947