Какая смертная тоска — куда мне деться от неё? Жизнь — словно школьная доска: написано и стёрто всё. Не белый мел — живая кровь, живая ненависть и боль. На бойню повели коров, и стёрта я, как тряпкой ноль.
Какая глупость — до чего нелепо хрупок этот мир! Ты пламя мозга своего к другим планетам устремил. Каких ты только лишь чудес не выдумал за путь земной, а сам — как бабочка, как лес — уйдёшь в промозглый перегной.
Мой мозг — бессмертия сосуд — ты в смертной ткани заключён… И пальцы на груди уснут, и поплывёт дощатый чёлн.
Но будут дети в книги дуть, и чувства в музыке греметь, к другим мирам — в бескрайний путь — ракеты медленно лететь.
Апрель 1955