Крутым быком пересекая стены, Упал на площадь виноградный стих. Что делать нам, какой суровой карой Ему сиянье славы возвратим? Мы закуем его в тяжелые напевы, В старинные, чугунные слова, Чтоб он звенел, чтоб надувались жилы, Чтоб золотом густым переливалась кровь, Он не умрет, но станет дик и темен. И будут жить в груди его слова, И возвышает голос он, и голосом подобен Набегу волн, сбивающих дома.
Февраль 1923