Утро. Мутные стекла как бельма, Самовар на столе замолчал. Прочел о визитах Вильгельма И сразу смертельно устал.
Шагал от дверей до окошка, Барабанил марш по стеклу И следил, как хозяйская кошка Ловила свой хвост на полу.
Свистал. Рассматривал тупо Комод, «Остров мертвых», кровать. Это было и скучно, и глупо — И опять начинал я шагать.
Взял Маркса. Поставил на полку. Взял Гёте — и тоже назад. Зевая, подглядывал в щелку, Как соседка пила шоколад.
Напялил пиджак и пальтишко И вышел. Думал, курил… При мне какой-то мальчишка На мосту под трамвай угодил.
Сбежались. Я тоже сбежался. Кричали. Я тоже кричал, Махал рукой, возмущался И карточку приставу дал.
Пошел на выставку. Злился. Ругал бездарность и ложь. Обедал. Со скуки напился И качался, как спелая рожь.
Поплелся к приятелю в гости, Говорил о холере, добре, Гучкове, Урьеле д«Акосте — И домой пришел на заре.
Утро… Мутные стекла как бельма. Кипит самовар. Рядом „Русь“ С речами того же Вильгельма. Встаю — и снова тружусь.
1910