Покой — в проплывающем облаке. Забыты мечи и орала. Вовек не бывавшему в обмороке неведомо чувство астрала.
Безумцев забавы опасные. Околица тысячелетья. А утро — стоячее, пасмурное… Неужто могу не стареть я?
Неужто дано попустительство мне, жалкой ликующей глине, и эта стезя обольстительная в глухой раскаленной малине?
Неужто уволен до вечера от подлой и злой процедуры — ветшания тела, привеченного всей прелестью местной натуры?
Прыщ, чирий я, черная оспина, но — как нам без разговора: Ты всем нас пожаловал, Господи, но всех и разжалуешь скоро.
Иль, может, тому, кто влюбился так в Твое загляденье земное, за это посмертно предписано совсем заведенье иное?
Так что ж я сияю, как гривенник, как глупый расхожий полтинник, открыв этот горний молитвенник, молитвенник мой, Твой малинник…
1960