Бьется бабочка в горле кумгана, Спит на жердочке беркут седой, И глядит на них Зигмунд Сметана, Элегантный варшавский портной.
Издалека занес его случай, А другие исчезли в золе, Там, за проволокою колючей, И теперь он один на земле.
В мастерскую, кружась над саманом, Залетает листок невзначай. Над горами — туман. За туманом — Вы подумайте только — Китай!
В этот час появляются люди: Коновод на кобылке Сафо, И семейство верхом на верблюде, И в вельветовой куртке райфо.
День в пыли исчезает, как всадник, Овцы тихо вбегают в закут. Зябко прячет листы виноградник, И опресноки в юрте пекут.
Точно так их пекли в Галилее, Под навесом, вечерней порой… И стоит с сантиметром на шее Элегантный варшавский портной.
Не соринка в глазу, не слезинка, — Это жжет его мертвым огнем, Это ставшая прахом Треблинка Жгучий пепел оставила в нем.
1948