Не краской, не кистью! Свет — царство его, ибо сед. Ложь — красные листья: Здесь свет, попирающий цвет.
Цвет, попранный светом. Свет — цвету пятою на грудь. Не в этом, не в этом ли: тайна, и сила и суть
Осеннего леса? Над тихою заводью дней Как будто завеса Рванулась — и грозно за ней…
Как будто бы сына Провидишь сквозь ризу разлук — Слова: Палестина Встают, и Элизиум вдруг…
Струенье… Сквоженье… Сквозь трепетов мелкую вязь — Свет, смерти блаженнее И — обрывается связь.
* * *
Осенняя седость. Ты, Гётевский апофеоз! Здесь многое спелось, А больше еще — расплелось.
Так светят седины: Так древние главы семьи — Последнего сына, Последнейшего из семи —
В последние двери — Простертым свечением рук… (Я краске не верю! Здесь пурпур — последний из слуг!)
…Уже и не светом: Каким-то свеченьем светясь… Не в этом, не в этом ли — и обрывается связь.
* * *
Так светят пустыни. И — больше сказав, чем могла: Пески Палестины, Элизиума купола…
8 — 9 октября