Периферию и столицу, как ни бывало тяжело, на «Сильву» или на «Марицу» с невнятной силою влекло… Зачем России оперетта? При том романсе про звезду! При наших чувствах без ответа, в минорном явленных ладу! При свадьбах, но – с идейной ссорой! При судьбах, что вершат свой путь со всей беспечностью, в которой нет легкомыслия ничуть! При нашей тяге к идеалам! При нашем знании войны! При том, что поднятым забралом поэты русские сильны! При том, что медная монета звенит – не надо серебра! При наших поисках добра, при том, что – дождь как из ведра, – зачем России оперетта?! Не знаю… Но сейчас едины и этот зал, и этот граф, который с первой же картины глядит на женщин, как удав. Вогнав пион в петлицу фрака, он тем одним – не наш, чужой. А в зале все свои. Однако! Что делать с русскою душой? Зачем ей, песенной, былинной, роман парижского хлыща с какой-нибудь Карамболиной, сверкающей из-под плаща? А вот пришла же. Есть, наверно, какой-то хмель и для Руси в любви, изложенной манерно, но всем понятной, как «мерси». Иль это дружба молодая, уют парижских кабачков, на наши головы слетая, их закружил – и был таков! Среди земли простой и грозной опять, земляк, нам жизнь дана пленительной и несерьезной, какой не может быть она..
Оперетта
Другие стихи Юрия Ряшенцева
Вода стоит с гранитом вровень.
И май то светел, то свинцов,
плывет вдоль изумрудных кровель
екатерининских дворцов.
И клочья рыхлого тумана
...
У пегой коровы, похожей на карту Европы,
Покрытой снегами, такой недоверчивый взгляд.
Какие кровавые бойни, какие потопы
В коровиной памяти генной живут и грозят?
Ходила ль прабабка кормящей на транспорте Ноя,
...
Дни в бедламе и топоте… Май. Тринадцатое число.
Я прошу Тебя, Господи, Не отнимай у меня ремесло.
Когда тело усталое отбросит моя душа,
неужели останусь я без рифмы, как без гроша…
Как мне жить без просодии… о, прости оговорку мою —
...
Кусок небосвода причудливо вырезан кровлями.
Пей крепкое зелье мороза — заплачено кровными!
Январь-стеклодув потрудился над хрупкими кронами,
и столько стекла,
что бей не жалея, и счастье уже обеспечено.
...
Может, ночь — это лучшее время для бешеных строк.
Ночью пошлый рассудок расслаблен и спит, как сурок.
Что, казалось, убито, забыто, встаёт на реванш.
Время медленно рвётся, как тот кобулетский лаваш.
Синий ветер врывается в фортку, герань теребя,
...