Почтовый ящик, как скворцов обитель, Он из досок и к дереву прибит. Но ни один эпистолы любитель Писать мне не спешит.
Февраль. И до скворцов ещё так долго, Лишь глупенькая белка иногда В почтовый ящик сунется без толку, — Откуда в нём еда?
Почтовый ящик или же скворешник, — Всё может петь, — от писем до скворца. Пою, и мрёт во мне мятежный грешник, Идущий на Творца.
Так больно одиночество даётся, Так больно бьёт словотворящий ток, Что мнится мне: вот так из богоборца Рождается пророк.
3.2.2000
Под стеклянной кожей
Есть во мне душа.
Я стою в прихожей,
На окно дыша, —
...
Я выдохнула память. И для вдоха
Теперь нужна мне новая эпоха
Или хотя бы — новое окно
В иной пейзаж, где лавр дорогу славит,
Где солнце заходящее оставит
...
Вечности не наскрести по сусекам.
Верная календарю,
С ветреным зеркалом, как с человеком,
Случается, говорю:
Нету отечества у пророка,
...
Зеркало вконец с ума сошло,
Если отражает
Не окно, где русское село
И где клён пылает,
А окно, где позабытый вид
...
Душою доросла я до безлюдности,
Дошла я до такого рубежа,
Когда биографические трудности
Не стоят в самом деле ни гроша
...
