Не странны ли поэзовечера, Бессмертного искусства карнавалы, В стране, где «завтра» хуже, чем «вчера», Которой, может быть, не быть пора, В стране, где за обвалами — обвалы?
Но не странней ли этих вечеров Идущие на них? Да кто вы? — дурпи, В разгар чумы кричащие: «Пиров!» Или и впрямь, фанатики даров Поэзии, богини всех лазурней!..
Поэт — всегда поэт. Но вы то! Вы! Случайные иль чающие? Кто вы? Я только что вернулся из Москвы, Где мне рукоплескали люди-львы, Кто за искусство жизнь отдать готовы!
Какой шампанский, искристый экстаз! О, сколько в лицах вдохновенной дрожи! Вы, тысячи воспламененных глаз,— Благоговейных, скорбных,— верю в вас: Глаза крылатой русской молодежи!
Я верю в вас, а значит — и в страну. Да, верю я, наперекор стихии, Что вал растет, вздымающий волну, Которая всё-всё сольет в одну, А потому — я верю в жизнь России!..