Написать на куртине бы лето! И от солнца холст полосат. Как в последней картине балета, весь на сцену выходит сад. От решетки и до калитки, будто прыткие пастушки, пораспрыгались маргаритки, но прыжки их – лишь на вершки. Ход подсолнухов одинаков: тик да так они – так да тик! Вьются в такт им юбочки маков, жмутся нежно фижмы гвоздик. И петуний китайские шляпки закивали во все углы… Свищут пеночки и оляпки, и малиновки, и щеглы. Георгины еще в покое, а пионы уже трубят, но как лебеди спят левкои, Лоэнгрины белые спят. В страсть кидаясь и в пыл шиповный, разворачивают розы рты, размалевывают, как поповны, девы-мальвы свои мечты. И звенит жемчугами франта, и в зенит идет и в надир голос – палевое бельканто, гладиолус, тенор, Надир. И статс-дамами астры встали в перьях страусовых, и вот – сам Прокофьев ведет из дали королевских лилий гавот. И от солнечного оркестра расписной и зной и туман. Машет палочкой Август-маэстро, сумасшедший балетоман. Нет, не в «Фаусте» заклинали вас, цветы, именами менад – это в летнем балетном финале весь на сцену выходит сад.
1944