Сороковые, роковые, Военные и фронтовые, Где извещенья похоронные И перестуки эшелонные.
Гудят накатанные рельсы. Просторно. Холодно. Высоко. И погорельцы, погорельцы Кочуют с запада к востоку…
А это я на полустанке В своей замурзанной ушанке, Где звездочка не уставная, А вырезанная из банки.
Да, это я на белом свете, Худой, веселый и задорный. И у меня табак в кисете, И у меня мундштук наборный.
И я с девчонкой балагурю, И больше нужного хромаю, И пайку надвое ломаю, И все на свете понимаю.
Как это было! Как совпало — Война, беда, мечта и юность! И это все в меня запало И лишь потом во мне очнулось!..
Сороковые, роковые, Свинцовые, пороховые… Война гуляет по России, А мы такие молодые!