На сосны я смотрел с террасы, На то, на это деревцо. Они, как люди чуждой расы, Казались на одно лицо.
Но длился труд мой плодоносный, Свой свет на все он излучал, И начал различать я сосны, Как я калмыков различал.
У этой рост красив и долог, У той опоры нет в земле. От веток ломких, от иголок, Не схожи тени на стволе.
Вон та горда своим убором, Но так недуг ее тяжел, Что планочкой пришлось с забором Соединить непрочный ствол.
Ее жалеют: не жилица. Слабее всех она в саду. Лишь ночью тихо золотится, Вонзаясь иглами в звезду.
Вон та не даст расти клубнике, Ее невинный облик — ложь. О той расскажешь только в книге, Об этой в песне запоешь.
Нет безразличия былого, Я новых нахожу друзей, И отзывается, как слово, Их робкий шум в душе моей.
1951