Трепещу перед чудом Господним, потому что в бездушной ночи никого я не спас и не поднял, по-пустому слова расточил.
Ты ж таинственней черного неба, золотей Мандельштамовых тайн. Не меня б тебе знать, и не мне бы за тобою ходить по пятам.
На земле не пророк и не воин, истомленный твоей красотой,- как мне горько, что я не достоин, как мне стыдно моей прожитой!
Разве мне твой соблазн и духовность, колокольной телесности свет? В том, что я этой радостью полнюсь, ничего справедливого нет.
Я ничтожней последнего смерда, но храню твоей нежности звон, что, быть может, одна и бессмертна на погосте отпетых времен.
Мне и сладостно, мне и постыдно. Ты — как дождь от лица до подошв. Я тебя никогда не постигну, но погибну, едва ты уйдешь.
Так прости мне, что заживо стыну. что свой крест не умею нести, и за стыд мой, за гнутую спину и за малый талант мой — прости.
Пусть вся жизнь моя в ранах и в оспах, будь что будет, лишь ты не оставь, ты — мой свет, ты — мой розовый воздух, смех воды поднесенной к устам.
Ты в одеждах и то как нагая, а когда все покровы сняты, сердце падает, изнемогая, от звериной твоей красоты.