В небесах луна — незрелой сливой, жуть Вселенной, звёздная зола… Счастлив я, что не бывал счастливым, что проплыл по жизни без весла.
Спал под боком у кобылы сивой, разумом не Кант и ростом мал, всё ж под хохот траурной России, лишь собой, как шлюха, торговал.
Может быть, меня не знавший лично или тот, кто бил ключом в ребро, молвит: «А художник был отличный, о неправду не тупил перо...».
Я уже уеду к предкам в гости, всем ещё живущим поклонясь… Выпь в ночи вытаскивает гвозди, дремлет за окошком чёрный вяз.
1962