За стеной свистит вьюрок, будто уличный шарманщик. День мне вынет, как сурок, счастье, спрятанное в ящик.
Принимаю, веселясь, хоть не верю я бумаге, только есть немая связь между зрителем и магом.
Между ждущею душой и дарящею рукою, между замершею мной и томящимся тобою.
Между евнухом-умом и роскошеством телесным. Между нынешним числом и грядущим неизвестным.
Между внуком в ползунках и старушкою согбенной. Между чашей на весах и безмерностью вселенной.
Между тем, чем я живу и что смертно ненавижу. Между тем, что наяву и что каждой ночью вижу.
Между взмахом и мячом, между сыщиком и вором, между праздным палачом и застольным разговором.
Между совестью больной и разрезанной аортой, между миром и войной, между физиком и чертом.
Между сыном и отцом, между свастикой и лирой, между гибельным концом и безумным этим миром.
январь 1971