Завидую далеким временам, Когда сонет мешал болтать поэтам. А почему бы, думаю, и нам Язык не укорачивать сонетом?
Нужна узда горячим скакунам, Обложка — книгам, рама всем портретам, Плотина — разогнавшимся волнам, Сонет — разговорившимся поэтам.
Сонет благожелательно жесток: Он не допустит, чтоб залезли мысли За край листа и бахромой повисли, Он говорит: «Вот финиш мысли. Стоп!»
А чью тираду он врасплох обрубит, — Уж тот не мастер. Он таких не любит!
Дворник листья неохотно ворошит
Под наплывом облетающих аллей;
Полог неба предвечернего прошит
Обрывающейся ниткой журавлей.
...
И когда пресловутые римляне
Греков дремлющих покорили,
И рядиться по-гречески стали,
И по-гречески заговорили,
...
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
...
Набегают волны синие.
Зелёные? Нет, синие.
Как хамелеонов миллионы,
Цвет меняя на ветру.
Ласково цветёт глициния —
...
Если лампа дрожит, если поздно, темно,
Если вихри дождя сотрясают окно
И дорога зовет — в шум весны, в тайну тьмы, —
Это гномы зовут: «Это мы! Это мы!»
Если тает винтами дорога вдали,
...
