Какой тяжелый мрак, он давит, как чугунный, И звездочки тяжка сургучная печать, И странно говорит стихом Жуковский юный: «С каким весельем я буду умирать».
Завидую ему: знал, что и за могилой Он снова будет жить среди верховных сил, Где собеседники — то ангел шестикрылый, То маленькая та, которую любил.
Там слава не нужна, там нет садов Белева, Там петербургские не блещут острова, Но Пушкина и там пророчествует слово И тень ученика убитого жива.
1996
Когда все кружится в закрутке,
В безумной связке двух валют,
Как нежно-старомодны, чутки,
Как звонко соловьи поют,
...
Куда звонить? Конечно, в сад,
Где те же яблоки висят,
Что в тот коварный день висели,
Но там и телефона нет,
И никакого звона нет,
...
Луна грозна, во мгле ночной мала,
Она выглядывает из тумана,
Как бы зловещее отверстие ствола
Из детективного романа.
Убийца — слышим — движется шажком,
...
На ветвях деревьев дремлют куры
И, быть может, слышат иногда,
Как шумят седые балагуры
В чайхане на берегу пруда.
...
Спешат с работы запоздалые
Работники домой,
И пахнут сумерки усталые
Карболкой и зимой.
...
