Балашов

По будням медник подле вас Клепал, лудил, паял, А впрочем — масла подливал В огонь, как пай к паям.

И без того душило грудь, И песнь небес: «Твоя, твоя!» И без того лилась в жару В вагон, на саквояж.

Сквозь дождик сеялся хорал На гроб и в шляпы молокан, А впрочем — ельник подбирал К прощальным облакам.

И без того взошел, зашел В больной душе, щемя, мечась, Большой, как солнце, Балашов В осенний ранний час.

Лазурью июльскою облит, Базар синел и дребезжал. Юродствующий инвалид Пиле, гундося, подражал.

Мой друг, ты спросишь, кто велит, Чтоб жглась юродивого речь? В природе лип, в природе плит, В природе лета было жечь.

Лето 1917