Бледен сад, леденеют качели, Замерзает в оскомине дом. На стене шелестит Боттичелли,— Это было и будет потом.
На веранде сквозняк запустенья — Ни души, ни мяча, ни лото, Ни купальника нету, ни чтенья,— Никогда, и нигде, и ничто.
Мерзнет в мыльнице красное мыло, Склоны дней отодвинуты в тень, Две смородины грустно и мило Прогибают волнистый плетень.
Стекловидных морозов припадки Истончают бревенчатый сруб, Помидоры задавлены в кадке, Голос вьюги от нежности груб.
Хорошо в этом холоде спится, Хорошо сочиняется мне, И перо утопает, как спица, В пряже вымыслов, здравых вполне.
Что со мной? Ничего не случилось. Стала письменной устная речь. Я с великим трудом научилась Свой душевный порядок беречь.
Серебристого дня семигранник Прозвенел об железо оград, Уходя, как стакан в подстаканник, Как виденья уходят во взгляд.
Снег в кустарнике прорези сузил, И лицо благородит мороз, Как попытка затягивать в узел Золотое беспутство волос.