Бывают лица мертвенные...

Бывают Лица мертвенные, Краска, Как говорится, С них давно сбежала.

Так на лице равнины, словно маска, Снегов непроницаемость лежала.

Вдруг На столбе Мембрана задрожала И началась в эфире свистопляска, А на лице равнины, словно маска, Снегов непроницаемость лежала.

О, долго ль будет так? Не без конца ли? Ведь не расскажешь, что это такое!

Пахнуло бурей… А снега мерцали Обманчивой недвижностью покоя.

Равнина Будто что-то выжидала, Как будто бы ничто не волновало.

И, наконец, Завыла, Зарыдала Весна, какой еще и не бывало.

Нет, Не бывали ветры столь жестоки, И по оврагам, резким, как морщины, Коричневые бурные потоки, Вскипая, мчались по щекам равнины.

И это все — Не что-нибудь иное — Звалось весною, Слышите: весною! Но можно ли, об этом вспоминая, Назвать весной все это? Я не знаю.