Днем прохладным душного лета Протянулись полосы света, — Расслоилось небо на сферы: В нижней сфере, бурны и серы, Тучи с дышащими боками, Что, как сено, виснут клоками.
Сфера средняя — облачками Вся уставлена небольшими, Льдисто-белыми, нам чужими (Не готовыми к теплой встрече, К простоватому с нами свиданью, — К распыленью и оседанью), — Вглубь задвинутыми, далече…
Сфера верхняя — как бы снова Ближе к пару дыханья земного: Не общительней сферы нижней, Но обширней, многоподвижней, Чем застывшая сфера вторая (Облачка где лежат, как свитки, Как серебряные улитки — Отрешенные овцы рая, В чьи наушники завитые Пробирается Византия).
Их руно умылось далекой Световой полосатой протокой, Жидким снегом, стеклом слепилось… И к безветренной сфере этой, Притязаньем ничьим не задетой, Много рвенья в листве скопилось…
И с земли к барашкам надсферным, К их мерлушкам высокомерным, Оскользнувшись на стебле неверном, Синий, синий летит лупинус…