Дорожки мокрые бегут…

Дорожки мокрые бегут, Свиваяся по рыжеватым травам, И небеса о вечности не лгут, Завешаны туманом ржавым Глотая мимолетный дым Неторопливого локомотива, Поля молчат, а мы скользим По неуклонным рельсам мимо, мимо Как бессознателен их тусклый сон, Так слепо и стремленье наше, Но если цели нет в дали времен, То есть напиток в дивной чаше, Что опрокинута в творящий миг Над милою землею нашей, Которую сам Бог воздвиг Неистощимою любуясь чашей. 1 октября 1916 г.