Еще не дух, почти не плоть, Так часто мне не надо хлеба, И мнится: палец уколоть, — Не кровь, а капнет капля неба.
Но есть часы: стакан налью Вином до края — и не полон, И хлеб мой добела солю, А он губам моим не солон.
И душные мне шепчут сны, Что я еще от тела буду, Как от беременной жены, Терпеть причуду за причудой.
О, темный, темный, темный путь, Зачем так темен ты и долог? О, приоткрывшийся чуть-чуть, Чтоб снова запахнуться, полог!
Себя до Бога донести, Чтоб снова в ночь упасть, как камень, И ждать, покуда до кости Тебя прожжет ленивый пламень!
1922