Еще покрыты льдом живые лики вод, И недра их полны холодной тишиною… Но тронулась весна, и — сколько в них забот, И сколько суеты проснулось под водою!
Вскрываются нимфей дремавших семена, И длинный водоросль побеги выпускает, И ряска множится… Вот, вот, она, весна,— Открыла полыньи и ярко в них играет!
Запас подземных сил уже давно не спит, Он двигается весь, прикормлен глубиною; Он воды, в прозелень окрасив, породнит С глубоко-теплою небесной синевою…
Ты, старая душа, кончающая век,— Какими ты к весне пробудишься ростками? Сплетенья корневищ потребуют просек, Чтобы согреть тебя весенними лучами.
И в зарослях твоих, безмолвных и густых, Одна надежда есть, одна — на обновленье: Субботний день к концу… Последний из твоих. А за субботой что? Конечно, воскресенье.