Не сани летели — телега скрипела, и маленький лес просил подаяния снега у жадных иль нищих небес.
Я утром в окно посмотрела: какая невзрачная рань! Мы оба тоскуем смертельно, не выжить нам, брат мой февраль.
Бесснежье голодной природы, измучив поля и сады, обычную скудость невзгоды возводит в значенье беды.
Зияли надземные недра, светало, а солнце не шло. Взамен плодородного неба висело пустое ничто.
Ни жизни иной, ни наживы не надо, и поздно уже. Лишь бедная прибыль снежинки угодна корыстной душе.
Вожак беззащитного стада, я знала морщинами лба, что я в эту зиму устала скитаться по пастбищу льда.
Звонила начальнику книги, искала окольных путей узнать про возможные сдвиги в судьбе, моих слов и детей.
Там — кто-то томился и бегал, твердил: его нет! его нет! Смеркалось, а он все обедал, вкушал свой огромный обед.
Да что мне в той книге? Бог с нею! Мой почерк мне скупки и нем. Писать, как хочу, не умею, писать, как умею,- зачем?
Стекло голубело, и дивность из пекла антенн и реле проистекала, и длилась, и зримо сбывалась в стекле.
Не страшно ли, девочка диктор, над бездной земли и воды одной в мироздании диком нестись, словно лучик звезды?
Пока ты скиталась, витала меж башней и зреньем людей, открылась небесная тайна и стала добычей твоей.
Явилась в глаза, уцелела, и доблестный твой голосок неоспоримо и смело падение снега предрек.
Сказала: грядущею ночью начнется в Москве снегопад. Свою драгоценную ношу на нас облака расточат.
Забудет короткая память о муке бесснежной зимы, а снег будет падать и падать, висеть от небес до земли.
Он станет счастливым избытком, чрезмерной любовью судьбы, усладою губ и напитком, весною пьянящим сады.
Он даст исцеленье болевшим, богатством снабдит бедняка, и в этом блаженстве белейшем сойдутся тетрадь и рука.
Простит всех живущих на свете метели вседобрая власть, и будем мы — баловни, дети природы, влюбившейся в нас.
Да, именно так все и было. Снег падал и долго был жив. А я — влюблена и любима, и вот моя книга лежит.
1950