Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна.
Хотел написать он Своих сыновей, Но вышли сады, А в садах — Соловей.
И дружно ему закричали друзья: — Нам всем непонятна манера твоя!
И так как они не признали его, Решил написать он Себя самого.
И вышла картина на свет изо тьмы… И все закричали ему: — Это мы!
1954
Закрывались магазины,
День кончался, остывая;
Пахли туфлей из резины
Тротуар и мостовая.
...
И вот
В ночном
Людском потоке
Мою дорогу пересек
Седой какой-то, и высокий,
...
По мненью бедноты,
Мы — богачи:
У нас все сказки делаются былью
И вообще что хочешь получи,—
Нам вручены ключи от изобилья.
...
В роще,
Где туристами
Ставятся шатры,
Есть над быстрой Истрою
Древние бугры.
...
О годовщины,
Годовщины,
Былые дни!
Былые дни, как исполины,
Встают они!
...
