Играю в карты, пью вино, С людьми живу — и лба не хмурю. Ведь знаю: сердце всё равно Летит в излюбленную бурю.
Лети, кораблик мой, лети, Кренясь и не ища спасенья. Его и нет на том пути, Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам назад, Хотя в ненастье нашей ночи, Быть может, с берега глядят Одни нам ведомые очи.
А нет — беды не много в том! Забыты мы — и то не плохо. Ведь мы и гибнем и поем Не для девического вздоха.
4-6 февраля 1922, Москва
На тускнеющие шпили,
На верхи автомобилей,
На железо старых стрех
Налипает первый снег.
...
Что ж? От озноба и простуды —
Горячий грог или коньяк.
Здесь музыка, и звон посуды,
И лиловатый полумрак.
...
Сидит в табачных магазинах,
Погряз в простом житье-бытье
И отражается в витринах
Широкополым канотье.
Как муха на бумаге липкой,
...
«Вечерние известия!..»
Ори, ласкай мне слух,
Пронырливая бестия,
Вечерних улиц дух.
Весенняя распутица
...
Смоленский рынок
Перехожу.
Полет снежинок
Слежу, слежу.
При свете дня
...
