Березы севера мне милы,— Их грустный, опущённый вид, Как речь безмолвная могилы, Горячку сердца холодит.
Но ива, длинными листами Упав на лоно ясных вод, Дружней с мучительными снами И дольше в памяти живет.
Лия таинственные слезы По рощам и лугам родным, Про горе шепчутся березы Лишь с ветром севера одним.
Всю землю, грустно-сиротлива, Считая родиной скорбей, Плакучая склоняет ива Везде концы своих ветвей. 1843, 1856