Я вышел в свет дорогой Фета, И ветер Фета в спину дул, И Фет испытывал поэта, И Фета раздавался гул.
В сопровождении поэта Я прошагал свой малый путь, Меня хранила Фета мета И ветром наполняла грудь.
На пушке моего лафета Не только Пушкина клеймо, На нем тавро, отмета Фета, Заметно Фетово письмо.
Нет мелочей в пере поэта, В оснастке этого пера: Для профессионала Фета Советы эти — не игра.
Микроудача микромира Могла в движенье привести, Остановить перо Шекспира И изменить его пути.
…Хочу заимствовать у Фета Не только свет, не только след, Но и дыханье, бег поэта, Рассчитанный на много лет.