Я лежу под кустом, не убитый, не раненый. Куст ракитовый — дом, только формы неправильной. В дырьях — между листвы — облака белокожие. И куски синевы как веселые рожицы.
Завтра осень. Вот-вот занесет меня листьями. Я встаю. Я живой. Это все еще истина. Паучок на скуле что-то делает вежливо.
Все на этой земле симпатично по-прежнему.
1970