Я сделал вновь поэзию игрой В своем кругу. Веселой и серьезной Игрой — вязальной спицею, иглой Или на окнах росписью морозной.
Не мало ль этого для ремесла, Внушенного поэту высшей силой, Рожденного для сокрушенья зла Или томленья в этой жизни милой.
Да! Должное с почтеньем отдаю Суровой музе гордости и мщенья И даже сам порою устаю От всесогласья и от всепрощенья.
Но все равно пленительно мила Игра, забава в этом мире грозном — И спица-луч, и молния-игла, И роспись на стекле морозном.
_(Монолог)
Я, Шварц Бертольд, смиреннейший монах,
Презрел людей за дьявольские нравы.
Я изобрел пылинку, порох, прах,
...
Здесь дерево качается: — Прощай!—
Там дом зовет: — Остановись, прохожий!
Дорога простирается: — Пластай
Меня и по дубленой коже
Моей шагай, топчи меня пятой,
...
В страстях, в которых нет таланта,
Заложено самоубийство
Или, убийство. Страсти Данта
Равны ему. Растут ветвисто.
...
Так с тобой повязаны,
Что и в снах ночных
Видеть мы обязаны
Только нас двоих.
...
Там Анна пела с самого утра
И что-то шила или вышивала.
И песня, долетая со двора,
Ему невольно сердце волновала.
...
