Я умирал травой и птицей, В степи, в лесу — В великом прахе раствориться, Лицом в росу. И человеком — скиф, маори, Дравид и галл, В Гондване, Яве, Траванкоре Я умирал.
Мне было душно, смертно, больно, Но в вышине Блистал он в радугах Ирольна, Склонясь ко мне.
И с каждой смертью, встречей каждой С его лучом, Я слышал вновь: — Твори и страждай! Тоскуй!.. — О чем,
О ком сумел бы тосковать я, Как о тебе, — Слиянье, тождестве, объятье В одной судьбе?
Твори меня! Учи, не медли, Рвать помоги Узлы грехов, деяний петли, Ночей круги.
Тебе сойти мной было надо Вниз, в прах, на дно. А кто ты — Атман, дух, монада — Не все ль равно?
1947