Дрожащею рукою За лиру я берусь, Хочу, хочу петь Хлою, Но в сердце я метусь.
Какой мне ждать награды За мой, о Хлоя, стих? Но, ах, быть другом правды Есть должность лет моих.
В сей день тебе свершилась Тридцатая весна, Увы, еще затмилась Зараза с ней одна!
Еще одна морщина Прибавилась к другим, О прелестей кончина, — В тебе то смерть мы зрим.
Ах, кстати вы, морозы Декабрьские, пришли, Уже поблекли розы, Что на щеках цвели.
И лилия желтеет У Хлои на грудях, Хотя зефир и веет Еще в ее кудрях.
Амуры, утирая Ручонкою глаза, Уж вьются, воздыхая, Под светлы небеса.
А Грации, гордяся Бессмертной красотой, В насмешку ей, резвяся, Кричат: о время, стой!
Но ты зевнула, Хлоя? И мне уже невмочь, Так скажем же мы двое Друг другу: добра ночь!
1792