Как слава непостоянна — Знали и в оны дни: Сегодня кричат — осанна, А завтра кричат — распни!
Но что эта участь злая Тому, кто, душой открыт, О славе не помышляя, Дело своё творит!
Творит его неустанно, Наполнив заботой дни… Пусть где-то кричат: осанна, Пусть где-то кричат: распни!
1963
Не сетуй, что перо в руке всё тяжелее,
Не капелька чернил, а жизнь висит на нём.
Теперь, всю суету отвергнув не жалея,
Ты скажешь только то, что душу жжёт огнём.
...
Не ты несёшь мне, муза, новости,
Они спешат ко мне чуть свет
В тревожном шелесте газет,
Сигналы радостей и бед,
Гонцы творимой жизнью повести.
...
Потомки поймут, современников наших читая,
Какая у нас за плечами дорога крутая.
Как нас опекала ревнивая наша эпоха,
Чтоб где-то в грядущем о нас не подумали плохо.
Нас жизнь научила не жаловаться и не плакать,
...
Если пальцев ни разу перо тебе не обожгло,
Не когтили в ночи тебя строчки, что сам сочинил, —
Поищи поскорее другое себе ремесло,
Не надейся, что песня возникнет из пены чернил.
...
Всё в материале ясно кустарю,
Он знает, что начать с какого краю.
А я из плоти собственной творю,
Я сам себя, как материал, кромсаю.
...
