Когда бы мне листвою горделивой, Которая для молний под запретом, Днесь был венец дарован, как поэтам, Увенчанным хвалою справедливой,
Богинь почтил бы верностью счастливой Я сам, хоть грешный век враждебен в этом, Но мой недуг перечит всем заветам, Запечатленным первою оливой;
Не столь горюч песок в пустыне знойной, Небесными расплавленный лучами, Как я в моей печали недостойной:
Утрат моих не скрою перед вами: Ищите влаги более спокойной, Чем слезный ток, отравленный очами.