Когда звучала сонатина, Казалось, в мире все едино И нет начала и конца – Лишь золотая середина. Слетали звуки, как пыльца Летит весной с ветвей ольховых. И таял звук, рождая новый, Неповторимый. И финал Казался не прощальным зовом, А провозвестником начал. Так, силой звуков, тоник, пауз Был побежден вселенский хаос, Все, что веками намело, Все, от чего душа спасалась, Стремясь укрыться под крыло. Так победил однажды гений. И все же плод его борений, Его прозренья сладкий плод Нас не избавит от мучений, От тяжких бдений не спасет. Прозренье Моцарта и Грига Нам не поможет сбросить ига. И чтобы озарился путь, Должны мы собственную лигу От мига к мигу протянуть.
1975