Живём в сени колоколов Тиханьского аббатства. Здесь храм воздвигнут будь здоров, Да оскудела паства.
Уж не морочат сирый люд Небесные фальцеты, Зато безбожникам дают Органные концерты.
Орган с бессмертною душой Секретничает ради Её потребности большой В гармонии и ладе.
Орган туда уносит нас, Где скорбь души не травит, А колокола бренный глас — Он телом нашим правит.
Известно нам из древних книг, Что колокола звуки Язык развязывали вмиг, А там, глядишь, и руки.
Когда порой колокола Глаголом одержимы, Такие варятся дела, Что валятся режимы.
Но отшумели те деньки, И нет расстриг-монахов, И динь-динь-дини далеки От этаких замахов.
На скамьях нет свободных мест, Внутри светло и чисто, Мы здесь, нам по сердцу приезд Столичного солиста.
Мы озираем божий храм Без истовой натуги, И важно льются в души нам Прелюдии и фуги.
1968