Кончились все разговоры, Сколько их было, прямых, Жарких, похожих на споры, Громких и тихих, ночных.
Где эти белые ночи И ледяное вино? Ты еще что-то бормочешь? Все замолчали давно.
Хмурится русская проза: По придорожным кустам Ветер и жар тепловоза. Где разговор по душам?
Где, среди скрипа и лязга, Полубезумная речь? Кажется, чем не завязка, Чтоб на сюжет приналечь?
Странно! За то, что сурово Смотрит попутчик во тьму И не проронит ни слова, — Ты благодарен ему.
1970