Песни все, что пела я, слетаются к маме… Спит берёзка белая в морозном тумане… Что тебе не спится, милая мама? Что дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает старая не словом, а вздохом: Поросла тропа моя лишайником-мохом. Уж давно я вижу: хмурятся ели, Уж давно я слышу: плачут метели…
За холмами дальними горюют закаты. Под холмами давними сыночки-солдаты. Кружится над ними снежная замять, Хрупкая, как иней, вечная память…
Ах, чудес не будет, ты не жди возвращенья, Ах, судьба – не люди, не попросит прощенья… Серою волчицей старость подкралась. Только и осталось – снег да усталость…
Это не берёзка там, в заснеженном поле… Это доля матери, плакучая доля… Всё своих родимых ждёт – не дождётся… Кто-то ей ответит, кто отзовётся?