Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы: Штабелями сложены безрукие стволы.
Устланный бесшумными и мягкими как пух Белыми опилками, песок горяч и сух.
Долго я любуюсь, как из мёртвого ствола Медленно, чуть видимо является смола,
Мёда благовоннее и ярче янтаря, Жёлтая, как тёплая июльская заря,
Каплю останавливает ринувшийся зной, Всю её подергивая легкой белизной.
Если бы такой же непорочной, как смола, Кровь моя густая, беспокойная была:
Как мне было б радостно лелеять этот сок! Как мне было б горестно пролить его в песок!
1936