Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы...

Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы: Штабелями сложены безрукие стволы.

Устланный бесшумными и мягкими как пух Белыми опилками, песок горяч и сух.

Долго я любуюсь, как из мёртвого ствола Медленно, чуть видимо является смола,

Мёда благовоннее и ярче янтаря, Жёлтая, как тёплая июльская заря,

Каплю останавливает ринувшийся зной, Всю её подергивая легкой белизной.

Если бы такой же непорочной, как смола, Кровь моя густая, беспокойная была:

Как мне было б радостно лелеять этот сок! Как мне было б горестно пролить его в песок!

1936