Летаем, господи, летим. Мелькают пестрые картинки: Ребячьи быстрые ботинки, Костер, тропинка, солнце, дым,
И дом, и сад, и маков цвет, И тени, и лучи, и тени, И чьи-то смуглые колени… И нет конца, и смерти нет.
В краю лазури и росы, В котором ни конца, ни тленья, Порхают дети. И в варенье Ребячьи щеки и носы.
1979
Между листьями свет, между ветками свет…
Ничего, кроме света, на свете и нет,
Ничего, кроме белого, белого дня,
Что начало берет с заревого огня
И уходит, кончаясь закатным огнем…
...
Хороша та картина, что выйти за рамки стремится,
Чтобы в душу чужую ворваться, пробиться, вломиться,
Чтобы в происходящее вторгнуться, как-то вмешаться.
Та, чьи краски способны с сегодняшней гаммой смешаться.
Хороши те стихи, у которых есть резвые ножки,
...
Зачем сводить концы с концами?
Пускай они сплетутся сами.
Зачем насильно их сводить
В безукоризненную нить?
Пускай они висят свободно.
...
А следом, следом шел июль,
Июльский дождик мчался следом,
Носили молоко по средам,
А по ночам на окнах тюль
Белел. А днем была жара.
...
«Пустоте, черноте, уходящим годам
Из того, чем жива, ничего не отдам», –
Повторяю и слез не умею унять.
И теряю опять, и теряю опять.
А сегодня ни слез и ни слов, только дрожь.
...
