Летят, пылая, облака, Разрушился небесный город. Упряма поступь и легка, Раскинут ветром вольный ворот.
Кто мне промолвил «добрый путь», Перекрестил — кто на дорогу? Пусть не устанут ветры дуть, От твоего стремить порога.
Былое — груз мой роковой — Бросаю черту на потребу. Над бесприютной головой Пылай, кочующее небо!
31 июля 1915 Святые Горы
Папироса за папиросой.
Заседаем, решаем, судим.
Целый вечер, рыжеволосая,
Вся в дыму я мерещусь людям.
...
Под зеркалом небесным
Скользит ночная тень,
И на скале отвесной
Задумался олень —
О полуночном рае,
...
Ведь ты не добрая, не злая,
Ведь ты, как сухостой, суха, —
Зачем несу тебе, не знаю,
Я семизвездие стиха.
...
Высокий, высокий, высокий
Затих снизу доверху зал.
Он палочку только приподнял,
И музыке быть приказал, —
...
