Вы так жалеете, что том моих стихов Забыт в Америке перед отъездом Вами. Греха подобного не наказать словами, И я даю Вам… отпущение грехов!
Вы говорите, что среди сонетных строф Вы не нашли Вам посвящённых мной. Как даме, Я Вам, польщённый, отвечаю: Вас стихами Я пел четырежды, и впредь всегда готов...
Сирень весны моей! Вот я на Вас гляжу, Переносясь мечтой к совсем иному мигу, Когда я молод был и мир готовил к сдвигу,
И Вы, мой соловей, мне пели на межу. И пусть Вы за морем мою забыли книгу, Я голос Ваш всегда в душе своей вожу.