М. А. С-вой

Где б ни был стих, рождённый мной, Записан верною рукой, — В стенах ли города, где шум Толпы смущал мой бедный ум, Или в задумчивой тиши Невозмутимых вечеров, — Подобно шороху листов, Ему не высказать души Тому, кто сердцем не готов Страданье понимать без слов.

Спроси: о чём шумит поток Иль шепчет полевой цветок В тепле полуденных лучей, Легко послушный ветерку, Припав головкою своей К другому нежному цветку? Спроси: о чем так тяжко гром Гремит из туч, затмивших свет, А лес, охваченный дождём, О чем шумит ему в ответ?. Природа громко говорит Понятное простым сердцам, Но рассказать не может нам Всего, что грудь её таит, Всего, что слышит лишь пророк И понимает, как намёк, — Намёк на то, что в глубине Немногих душ лежит на дне.

Так, — пусть звучит перед тобой Мой стих загадочно-простой, Всем слышный, но не всем родной. Авось, когда пройдут года И я заглохну где-нибудь; Когда придёт твоя чреда И оглянуться, и вздохнуть, — Припомнишь ты не без труда Среди знакомых лиц того, Кого ты знала, и кого Ты не узнаешь никогда…