Мают майские луга

Мают майские луга, Золотые пчёлы – тать! Вдоль меня бегут шелка, Да не могут убежать.

Здесь скрещение лучей От возвышенных корон. Шмель красивый и ничей В дикий падает пион.

Облик чей явился мне? Словно в душу – царский нож! Ирис в ангельском огне… Он безудержно хорош…

Всё! И дальше – не уйти, Не затронуть, не сломить, Только высверки ловить Да манить его в свой сон.