Июльский день. Почти пустой музей, Где глобусы, гниющие тетради, Гербарии – как будто Бога ради – И черный шлем мифических князей.
Свиданье двух скучающих друзей, Гуляющих в прохладной колоннаде. И сторожа немое: «не укра? ди», И с улицы зашедший ротозей.
Но Боже мой – какое пепелище, Когда луна совьет свое жилище, И белых статуй страшен белый взгляд.
И слышно только – с площади соседней, Из медных урн изогнутых наяд, Бегут воды лепечущие бредни?
1910
И ты предстала мне, Флоренция,
Как многогрешная вдова,
Сжимающая индульгенцию,
Закутанная в кружева.
...
Благодарю тебя за этот тонкий яд,
Которым дышит клен осенний,
И городских небес зелено-мутный взгляд.
За шумы дальние, за этот поздний час,
...
Самонадеянно возникли города
И стену вывел жадный воин,
И ядовитая перетекла вода,
Отравленная кровью боен.
...
Июньской зелени дубов, прохладно-черной,
И полдню-золоту, и сини, точно горной,
И белым облакам – в ответ – молчат сердца.
Забывшие любить, усталые бороться,
Усталые глядеть и видеть без конца
...
Печален воздух. Темен стыд.
И не обут, и не умыт,
У запертых еще дверей
Стою. Репейник и пырей
Покрыты каплями росы.
...
