Мы не молоды. Но и не стары. Мы не мертвые. И не живые. Вот мы слушаем рокот гитары И романса «слова роковые».
О беспамятном счастье цыганском, Об угарной любви и разлуке, И — как вызов бокалы — с шампанским Подымают дрожащие руки.
За бессмыслицу! За неудачи! За потерю всего дорого! И за то, что могло быть иначе, И за то — что не надо другого!
1949