Мы поймем, года спустя, Что всерьез, а что шутя, И когда рыдать ночами, И когда пожать плечами.
А пока слова лихие Часто трогают до слез, А пока глаза сухие, Когда худо нам всерьез.
А пока все криво-косо, И неприбрано в душе, И туманно, как набросок, Как этюд в карандаше.
А когда, взглянув назад, Вдруг поймем, что сор, что клад, На дворе, наверно, будет Наш последний листопад.
1969